Последно «сбогом».
Тази мисъл звучеше толкова ясно в главата ми, че се отдръпнах от масата.
—Спри, — Прошепнах си.
Но тревогата вече беше влязла в стаята.
Взех си телефона и набрах съпруга си.
Звукови сигнали.
Още звукови сигнали.
След това телефонен секретар.
Намръщих се. По време на работни пътувания Даниел често беше зает, но обикновено отговаряше, ако можеше. И ако не можех, се обадих доста бързо.
Написах съобщение.
«Пратихте ли ми цветята?»
Чаках, гледах екрана.
Нищо.
Минута мина.
Пет.
Десет.
Нямаше отговор.
Обадих се пак.
Няма отговор.
По това време розите вече не ми се струваха красиви. Изглеждаха твърде ярки. Твърде замислено. Твърде натрапчиво за присъстващите.
Бавно заобиколих масата, гледайки букета от всички страни. Може би се прецаквах. Може би Даниел е седял на събрание. Може би цветарят го е убедил да избере жълти. Може би сто рози дойдоха в някакъв готов комплект.
Но пръстите ми изстинаха.
И тогава забелязах нещо странно.
Букетът не е събран случайно.
Няколко рози в центъра стояха различно.
Сякаш някой ги е поставил там нарочно.
Наведох се по-близо.
Външните цветове бяха буйни, отворени, насочени навън в равномерен кръг. Но към средата няколко стъбла стояха по-ниско, а главите бяха леко наклонени навътре. Не толкова, че веднага да ти хване окото. Но достатъчно, за да го забележа.
От любопитство започнах да броя.
Десет реда по десет.
Преброих веднъж, после втория, докосвайки леко всяка пъпка.
Десет реда по десет.
Но един ред не беше напълно жълт.
Едната роза имаше мъничък червен белег, скрит почти в самия център под венчелистчето.
Отначало реших, че е дефект.
Може би щети. Може би следа от боя от друго цвете. Внимателно вдигнах венчелистчето с върха на пръста си.
Червената точка беше малка.
Но умишлено.
Отне ми дъха.
Тогава намерих втората.
И третата.
Бяха точно трима.
Три маркирани рози.
Сякаш стомахът ми беше паднал.
Забравих за обажданията, които не получих. Забравих за слънчевата светлина на масата и чашата, която все още стоеше до мивката. За няколко секунди чух само собственото си дишане.
Три маркирани рози.
Виждал съм този знак и преди.
Преди много години.
Нещо старо и нежелано се движеше в паметта ми, сякаш нещо, което отдавна беше скрито под дъските на пода, изведнъж започна да се пресича навън.
Ръцете ми трепереха.
— Не, — казах на глас, но гласът ми звучеше слабо.
Пак грабнах телефона. Този път не се обадих на Даниел.
Обадих се в полицията.
Диспечерът попита името, адреса ми и какво се е случило. Опитах се да го обясня по начин, който не звучи налудничаво.
— Доставиха ми букета, — казах, вкопчен в ръба на масата с пръсти. — Сто жълти рози. Няма пощенска картичка. Неподписан. Само името ми.
Имаше пауза на линията.
— Госпожо, в момента в непосредствена опасност ли сте?
— Не знам, — Отговорих честно. — Но трите рози са маркирани. Точно три.
Когато го казах на глас, гърлото ми се сви.
—Как са маркирани?
— В червено, — казах. — Малки червени точки, скрити под венчелистчетата.
Още една пауза.
—И мислиш, че е заплаха?
Отново погледнах букета. Към три скрити белега, които сега ми се струваха като стари рани.
— Да, — казах. — Мисля.
Жената на линията ми каза да си стоя вкъщи, да заключа вратите и да не пипам нищо друго, докато не пристигне полицията.
Направих всичко точно.
Заключих входната врата.
После задната.
Тогава тя застана в средата на трапезарията и погледна цветята, които бяха донесени, докато съпругът ми отсъстваше, чакайки полицията и обаждане от Даниел.
Но никога не се е обаждал.
Най-лошото започна час по-късно.
По това време в къщата вече имаше двама униформени полицаи. Те стояха в трапезарията и гледаха букета с предпазливата учтивост, с която хората се държат, когато си мислят, че човек може да се е страхувал от дреболия.
Един от тях, полицай Вос, попита
—Казахте, че съпругът ви обикновено изпраща бели рози?
— Да, — Отговорих. — Винаги бяло. Никога жълто.
—И сега е в командировка?
— Поне така ми каза.
Младият офицер погледна цветята.
—Mrs. Амбър, разбирам, че това е неприятно, но понякога цветарите грешат.
Исках да му повярвам. Наистина исках.
И тогава тъмен седан спря в къщата.
Няколко минути по-късно мъж в края на седемдесетте влезе в коридора. Сребърна коса, уморени очи и лице на мъж, който твърде дълго е носил чужди тайни.
—Детектив Келан, — се представи.
Фамилията раздвижи нещо в мен.
—Баща ми познаваше един Келан, — казах тихо.
Гледаше ме право в очите.
—Баща ти беше детектив Рон.
Кимнах, изненадах се колко болезнено е все още да чувам името на баща си. Работил е по-голямата част от живота си като детектив в отдела за убийства. Преди смъртта си той понякога ми разказваше истории от стари случаи — никога най-ужасните подробности, но достатъчно, за да разбера: някои разследвания остават с човек завинаги.
