След това си го пратих по имейл.
После на Мириам.
До седем часа банката потвърди, че чакащият превод е бил подложен на преглед.
В седем и половина Грейс отново изпрати съобщение.
“Мелани липсва.”
Стоях в кухнята и държах купа супа, която бях приготвил в микровълнова, но не ядох.
“Какво имаш предвид липсва?” Написах.
“Тя напусна апартамента си този следобед. Телефонът изключен. Колата изчезна. Съседката й казва, че имала куфар.”
Първата ми реакция не беше съчувствие.
Не се гордея с това.
Първата ми реакция беше подозрение.
“Може би е отишла да се срещне с Лукас, ” написах.
“No. Тя си тръгна преди самолетът му да кацне.”
“Не знаете това.”
“Тя ми изпрати едно съобщение в 2:11.”
Грейс изпрати екранна снимка.
Мелани: “Бяхте права. Намерих нещо. Трябва да помисля.”
Грейс: “Къде си?”
Мелани: “Не се обаждай на Лукас.”
Грейс: “Мел, какво откри?”
Мелани: “Попитай Ан за Laurel House.”
Втренчих се в последните думи.
Лоръл Хаус.
Името не значеше нищо.
Изобщо нищо.
И все пак нещо в него се раздвижи неспокойно на ръба на паметта, като мелодия, чута през стена.
Написах, “Какво е Laurel House?”
Грейс отговори, “Надявах се, че знаеш.”
Седнах на кухненската маса.
Супата изстина пред мен.
Претърсих имейла си.
Лоръл Хаус.
Нищо.
Претърсих старите съобщения на Лукас на телефона си.
Нищо.
Претърсих нашето споделено облачно хранилище.
В продължение на няколко минути се появиха само несвързани документи: застрахователни формуляри, маршрути за пътуване, разписки за ремонт на дома.
Тогава се появи един резултат.
Файл с изображение.
Няма заглавие, освен дата от преди осем години, три години преди да срещна Лукас.
Аз го отворих.
Това беше сканирана снимка на сграда.
Голяма бяла къща със зелени капаци и обгръщаща се веранда, отдалечена от път, облицован с лаврови живи плетове. Изображението изглеждаше старо, леко избледняло. На гърба някой беше написал със синьо мастило:
Laurel House, май 1998 г.
Увеличих снимката.
На верандата стояха четирима души.
Двойка на средна възраст, която не разпознах.
Тийнейджър с пясъчна коса.
И малко момиченце в жълта рокля.
Наведох се по-близо.
Момчето беше младо, но безпогрешно.
Лукас.
Пръстите ми изстинаха.
Защо имахме тази снимка?
Защо Лукас никога не беше споменавал Лоръл Хаус?
Изпратих изображението на Грейс.
Отговорът й дойде минута по-късно.
“Ан, момичето в жълтата рокля е Melanie.”
За момент кухнята изчезна.
Целият звук избледня.
Погледнах снимката отново.
Лукас, може би на шестнадесет или седемнадесет години, стоеше с ръце в джобовете, рамене, наклонени встрани от останалите. Мелани, може би на шест години, стисна плюшен заек към гърдите си.
Бяха се познавали като деца.
Лукас не се беше срещал с Мелани миналата година на конференция.
Беше излъгал и за това.
Грейс се обади веднага.
Отговорих, все още втренчен в снимката.
“Откъде взе това?” тя поиска.
“Нашето споделено облачно хранилище.”
“Защо Лукас ще има това?”
“Не знам.”
“Родителите ми никога не са ми казвали, че ни познава.”
“Това вашите родители на снимката ли са?”
“No.” Гласът й се разтрепери. “Това е проблемът.”
Чаках.
Грейс дишаше нестабилно.
“Жената е сестра на майка ми. Леля ми Керълайн. Мъжът е нейният съпруг, Peter.”
“И Laurel House?”
“Това беше техният дом.”
“Was?”
“Продадоха го след разследването.”
“Какво разследване?”
Тишина.
Тогава Грейс каза, “Ан, леля ми Каролайн изчезна през 1998 г.”
Хванах ръба на масата.
“Тя изчезна от Laurel House?”
“Да.”
“И Лукас беше там?”
“Не знам. Бях само на девет. Мелани беше на шест. Семейството ни не говореше за това. Казаха ни, че Каролайн си е тръгнала след срив.”
“А тя?”
Отговорът на Грейс беше едва над шепота.
“Никой никога не я е намирал.”
Супата на масата беше изстинала напълно.
Погледнах снимката отново.
Младото лице на Лукас.
Малката ръка на Мелани, стискаща заека.
Възрастните на верандата, замръзнали в момент, който изведнъж се почувства по-малко като семейна снимка и повече като доказателство.
“Защо Мелани ще ти казва да ме питаш?” Казах.
“Не знам.”
Но го чух с гласа на Грейс.
Страхуваше се, че знае.
Звънецът на вратата звънна.
Звукът разкъса къщата.
Стоях толкова бързо, че столът остърга пода.
“Anne?” Грейс каза.
“Някой е тук.”
“Не го отваряйте.”
Тръгнах към предната зала, телефонът се притисна към ухото ми.
През тясното стъкло до вратата видях плик за доставка, облегнат на постелката.
Няма човек.
Няма камион.
Само плика.
Името ми беше изписано отпред с черен маркер.
АН ЕВЪРЕТ
“Grace,” прошепнах, “има пакет.”
“Оставете го.”
Но вече отключвах вратата.
Верандата беше празна. Улицата тиха. Въздухът миришеше слабо на дъжд и косеше трева.
Вдигнах плика и затворих бързо вратата след себе си.
Вътре имаше един ключ.
Стар месинг.
И сгънат лист хартия.
