Всички на погребението на татко носеха черно, освен брат ми. Яркочервеният му костюм вече ме вбеси, но странното изражение на лицето на адвоката на татко ме накара да осъзная, че нещо друго не е наред.
«Откъде взе този костюм?»
Г-н Лоусън вървеше до мен към портите на гробището, когато спря толкова внезапно, че семейството зад нас трябваше да го заобиколи.
Ерик обърна.
«Какво?»
Г-н Лоусън не гледаше лицето си.
Взираше се в червеното яке. «Откъде го взе?»
Раменете на брат ми увиснаха. Изглеждаше достатъчно изтощен, без да бъде разпитан от адвоката на баща ни десет минути след като бяхме спуснали татко в земята.
«Защо?»
— Просто ми отговори
Ерик ме погледна, преди да каже «Беше в гардероба на татко»
Всъщност се засмях.
Не защото нещо беше смешно.
Защото бях прекарал четири дни в сортиране на дрехите на татко след смъртта му и нямаше червен костюм.
«Кой килер?»
— Този долу
«Учебът на татко няма килер.»
Ерик погледна към опашката от коли, излизащи от гробището.
— Явно го прави
Това беше моментът, в който гневът ми най-накрая освободи място за нещо друго.
Час по-рано Ерик беше влязъл в параклиса, облечен в този костюм, и аз почти бях загубил ума си.
Всеки друг мъж там носеше черно, въглен или тъмносин.
После дойде брат ми в ярко червено.
Не бордо. Не тъмночервено.
Червен.
Хванах го близо до ковчега на татко. «Какво, по дяволите, носиш?»
— Не сега, Сара
— Татко би намразил това
Ерик ме погледна тогава.
«Не», тихо каза той. «Той не би.»
Преди да мога да попитам какво означава това, погребалният директор ни извика по местата.
Прекарах службата бясна.
Баща ни Томас беше особен за дрехите. Той гладеше дънки. Притежаваше дървета от обувки. Веднъж, когато Ерик се появи на Деня на благодарността с разкъсани маратонки, татко се втренчи в тях и попита дали «останалата част от обувката пристига отделно».
Така че червен костюм на погребението му се почувства почти обидно.
Но сега Ерик обясняваше, че две вечери по-рано, докато търсеше военните документи на татко, той беше преместил тясната библиотека до камината на кабинета.
«Имаше врата зад него», каза той.
Втренчих се в него.
«Каква врата?»
„Тесен. Беше боядисан в същия цвят като стената.»
Зад него беше намерил плитко място за съхранение.
Вътре висяха три чанти за дрехи.
Два държаха черни костюма.
Третият държеше червения.
«Имаше бележка, закачена към него», каза Ерик.
Очите на г-н Лоусън се присвиха. «Какво пишеше?»
Ерик преглътна.
„За Ерик. Носете това, когато семейството се събере, за да се сбогува.»
Отново погледнах якето.
Изведнъж изглеждаше по-малко нелепо.
Г-н Лоусън пристъпи по-близо. «Проверихте ли джобовете?»
«Не.»
— Свалете го
Ерик примигна. «Какво?»
«Моля те.»
Нещо в гласа на г-н Лоусън накара Ерик да спре да спори.
Махна якето и го предаде.
Г-н Лоусън претърси и двата джоба, след което прокара внимателно ръце по подплатата.
Пръстите му спряха близо до вътрешния гръден кош.
Нещо пукна.
Той отново натисна.
После прошепна, «Баща ти ми каза, че ще разбера, когато дойде време»
Той извади малка ножица от куфарчето си.
«Време за какво?» Попитах.
Г-н Лоусън ни погледна. «За да ти кажа защо баща ти запази този костюм.»
Той отряза три шева.
Отзад подплатата той дръпна сгънат лист хартия.
Ерик се втренчи в това. — Това е почеркът на татко
Г-н Лоусън го разгърна.
Имаше само четири думи.
— ПОПИТАЙ ЛОУСЪН ЗА ЧАРЛИ
Намръщих се. — Кой е Чарли
Нито един мъж не отговори.
Ерик се взираше в г-н Лоусън.
Адвокатът бавно свали очилата си.
«Чарлз.»
Името не означаваше нищо за мен. Очевидно, това означаваше нещо за Ерик.
— Човекът от армейската снимка на татко
Обърнах се към него. «Каква снимка?»
Ерик потърка челото си. „Този в проучването. Татко и друг човек, стоящ до джип.»
Знаех си.
Бях го виждал през цялото си детство. Татко беше на 20 и няколко години, болезнено слаб, ухилен до друг млад войник.
Това, което никога не бях забелязал, беше името на мъжа, изписано на гърба.
Г-н Лоусън подаде якето на Ерик.
„Баща ти и Чарли служиха заедно. След това започнаха малък строителен бизнес.»
«Татко никога не е притежавал строителен бизнес», казах аз.
— Правеше го 11 месеца
Г-н Лоусън кимна към колата си. «Това не е разговор, който трябва да водим тук.»
Двадесет минути по-късно тримата седяхме в кухнята на татко.
Чашата му за кафе все още беше до мивката.
Гледката му ме притесняваше повече, отколкото гробището.
Г-н Лоусън отвори куфарчето си.
„През 1979 г. баща ви и Чарли купиха фалираща компания за ремонт. Имаха един камион и почти никакви пари.»
«Какво стана?»
— Чарли почина
Очите на Ерик се придвижиха към червеното яке, висящо на облегалката на един стол.
Г-н Лоусън продължи.
„Имаше инцидент на работна площадка. Баща ти беше там.»
Чаках.
