Откакто разбрах, че мъжът ми вече ме обсъжда с колегите си, реших да му устроя изненада на корпоративното тържество. Първо звучеше така: „Пак с този халат ли си, Лена? Докога? Молих те, купи си нещо прилично за вкъщи. Костюм или поне красива пижама. Грозно е за гледане, честна дума.“ Игор отмести чашата с кафе, мръщейки се от отвращение.
Стоях в коридора, с кърпа в ръце, облечена в чист пухкав халат в нежно прасковен нюанс. Три години вече беше мой, но в ноемврения мраз навън ми се струваше единствената утеха, защото отоплението в апартамента едва даваше топлина.
— Игор, това е просто халат — тихо казах, току-що излязла от банята. — Ти сам ми го подари за осми март, помниш ли? — опитах се да не повишавам глас, за да не изострям сутрешното недоразумение.
— Подарил, не подарил — грубо отвърна той. — Мислех, че ще го носиш само от банята до леглото, а не да живееш в него. Айде, стига. Изглади ли ми ризата? Тръгвам, днес имам съвещание при началството, после среща с момчетата от логистиката. Не ме чакай за вечеря.
Игор бързо изтупа сакото си, хвърли поглед в огледалото в антрето, където се отразяваше стегнатото му лице, ароматът на скъпия парфюм — избран от мен — и без да се сбогува, хлопна вратата.
Седнах на пуфика и се заслушах в глухата тишина, която напоследо време звучеше като натегнат струнен акорд. Нещо не беше наред с Игор. Преки доказателства за изневяра нямах: телефона не криеше, пароли не сменяше, пари не прахосваше. Но отношението му към мен се промени: раздразнителност, хлад, непрекъснати придирки към външния ми вид, към храната, към реда у дома.
Какъв безред могаше да има у дома? Работейки дистанционно като счетоводител, успявах да поддържам безупречна чистота, да готвя първо, второ и дори компот. Десет години брак, почти изплатена ипотека, планове за деца — всичко изглеждаше здрава опора. А сега се чувствах като стар куфар без дръжка: тежко е да го носиш, жалко е да го изхвърлиш.
Приближих се до масата и прибрах чашата на Игор. До нея лежеше таблетът му, забравен в бързината. На екрана примигна уведомление:
„Оксана: Е, твоето „чудовище“ пусна ли те? Чакаме в бара, Витька вече дойде!“
Сърцето ми се сви. „Чудовище“? Това бях аз?
Взех таблета с треперещи ръце и въведох паролата — годината на сватбата ни. Игор никога не я сменяше, мислейки, че няма какво да крие. Отвори се чатът „Отдел продажби елита“, където десетина души обсъждаха мен. Първо съобщение от Игор:
„Пак сварила макарони, слепени. Казвам ѝ: направи стек, а тя: „Месото е скъпо.“ Лош икономист, вкъщи затлъстява, а аз нормална храна не виждам.“
Погледнах ръцете си, мислейки, че „мазнини“ нямам, а вчера готвих болонезе, което той изяде с удоволствие.
Оксана добави: „Бедният Игор! Как живееш с нея? Трябват ти жена-огън, а не тази бледа молец.“
Игор отговори: „Кой ще ми пере чорапите? Жал ми е за нея, без мен ще пропадне. Седи по халат, гледа сериали, а когато се прибера — почва да мрънка: глава я боляла, уморена била… От какво? От лежане?“
Виктор подхвърли: „Разведи се, Игор!“
Игор: „Да изплатим ипотеката, после ще видим. Апартаментът е на мое име, но първоначалната вноска е от тъщата — юристи ще има много. Засега ми е удобно.“
Сълзите се стичаха по екрана, докато четях как ме описва не само като мързелива, но и като „пиляла“ го дни и нощи — сякаш не работех (а заплатата ми беше не по-малка от неговата). Оксана — ярка брюнетка с хищен поглед — все го подкрепяше: „бедния Игор“.
Оставих таблета, чувствайки, че искам отново да взема душ и да измия тази мръсотия, независимо от годините на брака, подкрепата, грижите при болестта му, дадените му спестявания след катастрофата. Вътре в мен зреше желание да събера вещите му, да сменя ключалките, да му напиша всичко. Но аз съм счетоводител — умея да чакам, а отмъщението се поднася най-добре студено.
Вечерта Игор се върна късно, миришейки на алкохол и чужди парфюми — явно Оксана го „подкрепяла“. Той попита:
— Намери ли таблета?
— Да, на масата е — отговорих аз, седейки в хола с лаптоп, в джинси и бяла тениска. Халатът беше в пералнята.
Провери дали е отключен и подозрително попита:
— Що си така пременена? Гости ли имахме?
— Не, просто ми се прииска. Вечерята е на котлона, аз вече ядох.
Той не възрази. До корпоративното тържество оставаха две седмици. Обадих се в офиса на Игор, представих се като служителка на банка и под предлог за уточняване на доставка на карти попитах за новогодишния корпоратив.
— О, разбира се! — радостно отвърна младата секретарка Лена. — Двадесет и пети декември, ресторант „Империя“. Ръководството позволи да се идва със съпрузи, фирмата има юбилей! Дрескод „black tie“, всичко тържествено.
След това се заех със себе си: записах се при най-добрия козметолог, обнових прическата, купих изумрудена кадифена рокля с открит гръб и обувки на тънък ток — почти оръжие за масово поразяване.
Игор, без да забележи промяната, продължаваше да се хвали в чатовете, а вкъщи беше същият: надменен, пренебрежителен. На сутринта на двадесет и пети мърмореше:
— Лена, какво се влачиш? Трябва ми бяла риза, не синя. Днес имаме важно съвещание, после малък фуршет в офиса. Ще се прибера късно.
— Фуршет? Мислех, че имате корпоратив.
Той бързо се поправи:
— Да, корпоратив, но символичен. Пица, чаша шампанско и после вкъщи. Няма да ти хареса, само разговори за продажби и логистика.
— Разбирам, успех — казах с лека усмивка, която го смути.
Когато вратата се затвори, започнах подготовката. Таксито ме откара навреме за официалната част в „Империя“. Оставих палтото си, останах в изумрудения блясък, оправих косата си и влязох в залата.
Ефектът бе мигновен: разговорите стихнаха, мъжките погледи се плъзнаха, жените оценяваха. Открих масата на отдела продажби — Игор седеше с гръб към входа, до него Оксана в яркочервена рокля, смеейки се високо. Срещу нея — Виктор, същият, който съветваше да се разведа.
Приближих се, сложих ръка на рамото му и с ясен глас попитах:
— Добър вечер! Няма ли да преча?
Игор подскочи, лицето му премина през цяла палитра от емоции, задави се с вино и закашля.
— Лена?! Ти какво правиш тук?
— Как какво? — усмихнах се. — Дойдох да подкрепя любимия си мъж на юбилея на компанията. Ти каза, че имате скучен фуршет с пица, реших да внеса аромат.
Оксана метна поглед, пълен с едновременно омраза и изненада. Стоейки изправена, като кралица, казах:
— Запознай ни, Игор — без да махам ръката си от рамото му, но леко стискайки го.
Колегите скочиха, сипейки комплименти. Виктор възкликна:
— Игор, ти криеш такова съкровище! — а аз се засмях, сядайки на свободния стол, любезно подаден от Сергей.
— Обожавам да излизам сред хора — казах. — Само че Игор ме „пази“, тоест: „седи си вкъщи, почивай“, както той нарича моя „празен живот“.
Игор почервеня.
— Лена, ще поговорим — прошепна.
— За какво, скъпи? Ще поговорим у дома, а сега нека се веселим! Оксана, толкова съм слушала за вас!
Оксана се напрегна:
— Наистина? И какво?
— Игор казва, че сте душата на колектива, грижите се за храната му. Благодаря, иначе макароните ми щяха да са слепени. Нали, Игор?
Тишина. Колегите си разменяха погледи, спомняйки си чатa.
Погледнах към Виктор:
— Вие сте Виктор, нали? Този, който съветваше мъжа ми да се разведе, защото аз съм „убога“ и без него ще пропадна?
Виктор побледня.
— Аз… аз не…
— Имам отлична памет — усмихнах се — а Игор има отличен таблет, който често забравя у дома. Паролата? Годината на сватбата — романтично, нали?
Не показах нищо — лицата им бяха достатъчни.
Точно тогава се приближи висок мъж със сребристи коси.
— Добър вечер! Ново лице в отдела продажби? — прогърмя той.
— Виктор Петрович! — скочи Игор. — Това е жена ми, Елена.
— Много ми е приятно! — шефът целуна ръката ми. — Дълго време Игор беше сам. Мислех, че ни крие жена си.
— Крие ме, Виктор Петрович — усмихнах се. — Казва, че по-добре изглеждам по халат. А и че „живея на негов гръб“. Между другото, годишният ми бонус в банката надвишава заплатата му, но не казвайте — ще пострада мъжкото му его.
Шефът се усмихна и си тръгна.
Вечерта продължи — бях в центъра на вниманието, танцувах, обсъждах фондовия пазар, окончателно разбивайки образа на „домашната мързеланка“. Игор седеше като на игли, не ядеше, не пиеше. Оксана след половин час „получи главоболие“ и си тръгна.
Когато зазвуча бавна музика, Игор опита да ме хване за ръката.
— Лена, да си ходим. Моля. Достатъчно.
Отдръпнах се.
— Да си ходим? Не, Игор. Тъкмо започнах да се забавлявам. Ти искаше жена-празник? Заповядай.
— Прости ми — прошепна. — Глупаво беше, исках да впечатля момчетата… мъжки разговори…
— Мъжките разговори са за коли, футбол, политика. Клюки за жена — това не са мъжки разговори, а пазарски приказки — казах с горчивина.
Станах, музиката секна.
— Прибирам се сама. Вещите ти вече са събрани, чакат при портиерa. Нощувай в хотел или при майка си. Утре ще обсъдим делбата на имуществото. Не се тревожи, ще наема добри адвокати — имам пари, не живея на твоя гръб.
— Лена, недей! Какво имущество? Обичам те! Това е дреболия!
— Обичаш? — погледнах го с тъга. — Не, Игор. Обичаш себе си и ролята на страдалец. А аз повече не искам да съм декор в твоя спектакъл „Страдам с лошата жена“. Завесата пада.
Обърнах се и излязох, токчетата ми отекваха като присъда. Игор остана в центъра на залата, колегите мълчаха, отвеждайки поглед. Аурата на мъченик се разсее — остана само жалък лъжец.
Навън студеният въздух ме прониза. Таксито ме чакаше. В колата, в мрака, си позволих да се разплача — не от мъка, а от напрежение, което носех две седмици, и от облекчение, че всичко приключи. Знаех, че ще е трудно: развод, опити на Игор да се върне, обаждания от свекървата. Но вече бях отвоювала себе си, свалих този „омаслен халат“, който мъжът ми беше надянал на мен, и сложих короната, която винаги ми принадлежеше.
У дома си налях чаша вино, смених паролата за Wi-Fi, влязох в сайт за недвижими имоти. Новият живот изискваше нови декори. След месец се разведохме. Игор се опита да върне всичко: стоеше пред входа с цветя, кълнеше се, че ще напусне работа, ще изтрие чатовете. Но аз бях непреклонна. Оксана също се отвърна — тя иска победители, не изоставени съпруги. Игор остана сам — с ипотека, която трябваше да рефинансира, с макарони, които вече вареше сам, и с осъзнаването, че една дума в чат може да струва цял живот.
А аз си купих нов халат — копринен, изумруден, в цвета на онази рокля — и го носех с гордост, знаейки, че вече никой няма да посмее да ме нарече „блед молец“.
